Antes de entrar, quédate un momento frente a la Puerta del Elefante, observa los dos elefantes de piedra y el techo de pagoda mientras te cuento la historia de este lugar.

El jardín zoológico de Berlín abrió sus puertas el primero de agosto de mil ochocientos cuarenta y cuatro, y es el zoológico más antiguo de Alemania que sigue en funcionamiento.

La idea nació de tres hombres: el naturalista Alexander von Humboldt, uno de los científicos más famosos de su época,

el explorador africano Martin Hinrich Lichtenstein,

y el arquitecto de jardines Peter Joseph Lenné.

Juntos convencieron al rey Federico Guillermo cuarto de Prusia de que Berlín necesitaba un jardín zoológico digno de una gran capital. El rey donó los primeros animales de su colección privada en la isla de los pavos reales, el Pfaueninsel. Así empezó todo: con un puñado de animales reales y el sueño de traer el mundo entero a Berlín.

Si estás frente a la entrada de la Budapester Straße, estás viendo la famosa Puerta del Elefante, el Elefantentor. La puerta original fue construida en mil ochocientos noventa y nueve en un estilo asiático oriental, con dos esculturas de elefantes a tamaño real flanqueando un techo de pagoda hecho de madera roja, ornamentos dorados y tejas vidriadas de color verde.

Era una entrada exótica para un lugar exótico. Esa puerta original fue destruida durante la Segunda Guerra Mundial, como casi todo en este zoológico. La que ves hoy es una réplica exacta, reconstruida entre mil novecientos ochenta y tres y mil novecientos ochenta y cuatro siguiendo los planos originales. Es una de las entradas de zoológico más reconocibles del mundo.

Pero hay un capítulo de esta historia que no aparece en los folletos. Entre mil ochocientos setenta y ocho y mil novecientos treinta y dos, este zoológico fue también el escenario de algo que hoy nos resulta difícil de imaginar: las Völkerschauen, los llamados espectáculos de pueblos. Personas indígenas traídas desde África, América del Sur y Asia eran exhibidas aquí, en recintos, como si fueran animales. En total, veinticinco de estas exhibiciones tuvieron lugar en este zoológico.

En mil ochocientos ochenta y uno, un grupo de kawésqar, pueblo originario del extremo sur de Chile y Argentina, fue traído a Berlín, lejos de su hogar en el fin del mundo, y exhibido durante cinco semanas en la casa de los avestruces de este zoológico. Los europeos los llamaban 'fueguinos', gente de la Tierra del Fuego. Un domingo de noviembre vinieron treinta y siete mil personas a verlos. Cuando los kawésqar se retiraron a sus habitaciones, la multitud rompió las vallas exigiendo que volvieran a salir. Como si no fueran personas. Como si fueran parte del espectáculo que se les debía.

El anatomista Rudolf Virchow los examinó como si fueran especímenes y los presentó ante la sociedad científica de Berlín como una raza en el 'escalón más bajo'. Y añadió, con total normalidad: 'Lamentablemente escasean mucho los cráneos de Tierra del Fuego.'

La última de estas exhibiciones fue en mil novecientos treinta y uno. Esto no pasó en la prehistoria. Pasó aquí, en este lugar, hace menos de cien años. El veintidós de noviembre de mil novecientos cuarenta y tres, a las siete y cuarto de la noche, comenzó el bombardeo. En solo quince minutos, bombas de alto explosivo y más de mil bombas incendiarias cayeron sobre el zoológico.

Los recintos de los elefantes, los monos y los depredadores ardieron. Al día siguiente, el acuario recibió un impacto directo y fue completamente destruido. En esos dos días murió el treinta por ciento de los animales. Pero lo peor estaba por venir. Los combates finales por Berlín en abril de mil novecientos cuarenta y cinco acabaron con casi todo lo que quedaba. Cuando hicieron el recuento el treinta y uno de mayo de mil novecientos cuarenta y cinco, de tres mil setecientos quince animales solo quedaban noventa y uno con vida. Noventa y uno.

Entre los noventa y un supervivientes había dos cachorros de león, dos hienas, el elefante asiático Siam, diez babuinos, un chimpancé, una cigüeña negra, y un hipopótamo bebé de dos años llamado Knautschke. La historia de Knautschke es increíble. Durante los bombardeos de noviembre del cuarenta y tres, unos jóvenes berlineses se metieron entre las llamas de su refugio para sacarlo y llevarlo hasta un estanque cercano. El hipopótamo sobrevivió a la guerra, se convirtió en el animal más querido de Berlín occidental y tuvo treinta y cinco crías. Para los berlineses, Knautschke era un símbolo: si un hipopótamo podía sobrevivir al infierno de la guerra, ellos también podían reconstruir su ciudad.

Cuando Berlín se dividió en dos, el zoológico quedó en el lado occidental. Berlín oriental necesitaba su propio zoo, así que en mil novecientos cincuenta y cinco abrieron el Tierpark, cinco veces más grande. Lo que siguió fue una de las rivalidades más absurdas de la Guerra Fría: dos directores de zoológico, Heinz-Georg Klös en el oeste y Heinrich Dathe en el este, compitiendo por tener más especies, más animales exóticos, más récords. Mientras las superpotencias acumulaban armas nucleares, estos dos hombres acumulaban pandas, dragones de Komodo y kiwis. Ho Chi Minh le regaló un elefante al Tierpark. Los diplomáticos de ambos lados buscaban animales raros como fichas de ajedrez.

Cuando cayó el muro en mil novecientos ochenta y nueve, nadie sabía qué hacer con dos zoológicos en la misma ciudad. Al final, los dos sobrevivieron. Berlín es la única ciudad del mundo con dos zoológicos que nacieron de la Guerra Fría.

Hoy el jardín zoológico de Berlín alberga una de las colecciones de especies más grandes del mundo. Desde aquella puerta del elefante que ves, han pasado millones de personas durante más de ciento ochenta años.

El zoo ha sido hogar de celebridades animales como Knut, el oso polar que en dos mil seis se convirtió en una estrella mundial, o Bao Bao, el panda gigante. Pero más allá de las estrellas, este lugar es un testimonio de la capacidad de Berlín para reconstruirse. De tres mil setecientos quince animales a noventa y uno. De las ruinas a uno de los mejores zoológicos del planeta. Esa es la historia que cuenta este lugar cada vez que alguien cruza la Puerta del Elefante.

Antes de entrar, quédate un momento frente a la Puerta del Elefante, observa los dos elefantes de piedra y el techo de pagoda mientras te cuento la historia de este lugar. 

El jardín zoológico de Berlín abrió sus puertas el primero de agosto de mil ochocientos cuarenta y cuatro, y es el zoológico más antiguo de Alemania que sigue en funcionamiento. 

La idea nació de tres hombres: el naturalista Alexander von Humboldt, uno de los científicos más famosos de su época,

 el explorador africano Martin Hinrich Lichtenstein, 

y el arquitecto de jardines Peter Joseph Lenné. 

Juntos convencieron al rey Federico Guillermo cuarto de Prusia de que Berlín necesitaba un jardín zoológico digno de una gran capital. El rey donó los primeros animales de su colección privada en la isla de los pavos reales, el Pfaueninsel. Así empezó todo: con un puñado de animales reales y el sueño de traer el mundo entero a Berlín.

Si estás frente a la entrada de la Budapester Straße, estás viendo la famosa Puerta del Elefante, el Elefantentor. La puerta original fue construida en mil ochocientos noventa y nueve en un estilo asiático oriental, con dos esculturas de elefantes a tamaño real flanqueando un techo de pagoda hecho de madera roja, ornamentos dorados y tejas vidriadas de color verde. 

Era una entrada exótica para un lugar exótico. Esa puerta original fue destruida durante la Segunda Guerra Mundial, como casi todo en este zoológico. La que ves hoy es una réplica exacta, reconstruida entre mil novecientos ochenta y tres y mil novecientos ochenta y cuatro siguiendo los planos originales. Es una de las entradas de zoológico más reconocibles del mundo.

Pero hay un capítulo de esta historia que no aparece en los folletos. Entre mil ochocientos setenta y ocho y mil novecientos treinta y dos, este zoológico fue también el escenario de algo que hoy nos resulta difícil de imaginar: las Völkerschauen, los llamados espectáculos de pueblos. Personas indígenas traídas desde África, América del Sur y Asia eran exhibidas aquí, en recintos, como si fueran animales. En total, veinticinco de estas exhibiciones tuvieron lugar en este zoológico.

En mil ochocientos ochenta y uno, un grupo de kawésqar, pueblo originario del extremo sur de Chile y Argentina, fue traído a Berlín, lejos de su hogar en el fin del mundo, y exhibido durante cinco semanas en la casa de los avestruces de este zoológico. Los europeos los llamaban 'fueguinos', gente de la Tierra del Fuego. Un domingo de noviembre vinieron treinta y siete mil personas a verlos. Cuando los kawésqar se retiraron a sus habitaciones, la multitud rompió las vallas exigiendo que volvieran a salir. Como si no fueran personas. Como si fueran parte del espectáculo que se les debía.

El anatomista Rudolf Virchow los examinó como si fueran especímenes y los presentó ante la sociedad científica de Berlín como una raza en el 'escalón más bajo'. Y añadió, con total normalidad: 'Lamentablemente escasean mucho los cráneos de Tierra del Fuego.'

La última de estas exhibiciones fue en mil novecientos treinta y uno. Esto no pasó en la prehistoria. Pasó aquí, en este lugar, hace menos de cien años. El veintidós de noviembre de mil novecientos cuarenta y tres, a las siete y cuarto de la noche, comenzó el bombardeo. En solo quince minutos, bombas de alto explosivo y más de mil bombas incendiarias cayeron sobre el zoológico. 

Los recintos de los elefantes, los monos y los depredadores ardieron. Al día siguiente, el acuario recibió un impacto directo y fue completamente destruido. En esos dos días murió el treinta por ciento de los animales. Pero lo peor estaba por venir. Los combates finales por Berlín en abril de mil novecientos cuarenta y cinco acabaron con casi todo lo que quedaba. Cuando hicieron el recuento el treinta y uno de mayo de mil novecientos cuarenta y cinco, de tres mil setecientos quince animales solo quedaban noventa y uno con vida. Noventa y uno.

Entre los noventa y un supervivientes había dos cachorros de león, dos hienas, el elefante asiático Siam, diez babuinos, un chimpancé, una cigüeña negra, y un hipopótamo bebé de dos años llamado Knautschke. La historia de Knautschke es increíble. Durante los bombardeos de noviembre del cuarenta y tres, unos jóvenes berlineses se metieron entre las llamas de su refugio para sacarlo y llevarlo hasta un estanque cercano. El hipopótamo sobrevivió a la guerra, se convirtió en el animal más querido de Berlín occidental y tuvo treinta y cinco crías. Para los berlineses, Knautschke era un símbolo: si un hipopótamo podía sobrevivir al infierno de la guerra, ellos también podían reconstruir su ciudad.

Cuando Berlín se dividió en dos, el zoológico quedó en el lado occidental. Berlín oriental necesitaba su propio zoo, así que en mil novecientos cincuenta y cinco abrieron el Tierpark, cinco veces más grande. Lo que siguió fue una de las rivalidades más absurdas de la Guerra Fría: dos directores de zoológico, Heinz-Georg Klös en el oeste y Heinrich Dathe en el este, compitiendo por tener más especies, más animales exóticos, más récords. Mientras las superpotencias acumulaban armas nucleares, estos dos hombres acumulaban pandas, dragones de Komodo y kiwis. Ho Chi Minh le regaló un elefante al Tierpark. Los diplomáticos de ambos lados buscaban animales raros como fichas de ajedrez.

Cuando cayó el muro en mil novecientos ochenta y nueve, nadie sabía qué hacer con dos zoológicos en la misma ciudad. Al final, los dos sobrevivieron. Berlín es la única ciudad del mundo con dos zoológicos que nacieron de la Guerra Fría.

Hoy el jardín zoológico de Berlín alberga una de las colecciones de especies más grandes del mundo. Desde aquella puerta del elefante que ves, han pasado millones de personas durante más de ciento ochenta años.

 El zoo ha sido hogar de celebridades animales como Knut, el oso polar que en dos mil seis se convirtió en una estrella mundial, o Bao Bao, el panda gigante. Pero más allá de las estrellas, este lugar es un testimonio de la capacidad de Berlín para reconstruirse. De tres mil setecientos quince animales a noventa y uno. De las ruinas a uno de los mejores zoológicos del planeta. Esa es la historia que cuenta este lugar cada vez que alguien cruza la Puerta del Elefante.

Jardin zoologique de Berlin

Au cœur de Berlin-Ouest se trouve le Jardin zoologique. Un lieu qui cache une histoire de résilience et d'honneur. Laissez-moi vous raconter ce qui s'est passé ici. Aujourd'hui, il est plein de familles, des enfants pointant du doigt les éléphants et les ours polaires. Mais entre mille huit cent soixante-dix-huit et mille neuf cent cinquante-deux, quelque chose de plus sombre s'est passé ici. Le zoo a accueilli vingt-cinq expositions humaines. Ils les appelaient Völkerschauen. Des peuples indigènes d'Afrique, des Amériques, du Pacifique — exposés aux côtés des animaux. Soixante-deux mille personnes sont venues un dimanche en mille huit cent soixante-dix-huit pour voir des Nubiens de la vallée du Nil, debout à côté des éléphants et des rhinocéros. Un homme du Cameroun, Martin Dibobe, est arrivé en mille huit cent quatre-vingt-seize pour une exposition. Mais quand elle s'est terminée, il n'est pas parti. Il est resté à Berlin. Il a appris un métier. Il est devenu serrurier. Puis mécanicien. Puis — le premier conducteur de train noir de la BVG, l'autorité des transports de Berlin. En mille neuf cent dix-neuf, Dibobe et dix-sept autres ont soumis une pétition à l'Assemblée de Weimar. Ils demandaient l'égalité des droits pour les Africains en Allemagne. Pas de citoyenneté de seconde classe. Pas de hiérarchie par race. C'était une résistance écrite à l'encre. Le zoo est toujours là. Les animaux sont toujours ici. Mais aussi la mémoire de ceux qui ont été enfermés, et le courage de ceux qui ont refusé d'être oubliés. Je vous y emmène et vous raconte plus d'histoires sur ce lieu.

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